安静的散文文章

关于安静的散文文章

　　安静，总能给人一种安全感，引发人的无尽止的思绪。下面小编与你分享几篇关于安静的散文文章，希望你喜欢。

　　关于安静的散文【1】

　　安静的冬

　　已是深冬。

　　两旁的树光秃秃的，几片枯叶在风中摇摇欲坠，那样的固执忠诚。

　　这个季节几乎没有什么阳光灿烂的天气，到处灰蒙蒙的，分不出是雾还是霾。

　　像今天这样的日子极少，阳光透过云层隐隐地照射进来，暖暖地洒在窗台。

　　窗台上几盆颜色浓烈的仙客来开得正盛，翠绿的枝叶，娇艳的花朵，竭尽全力地舒展着。

　　对仙客来的喜爱由来已久，价钱不贵花色多姿，且花期长久，对生存环境要求不高，自秋季开始一直到翌年四月，花蕾络绎不绝，花团锦簇，开得无拘无束。

　　抬眼望去，窗外车来车往，树林里几个头戴各色围巾的中年女子一手提着小桶，一手拿着刷子，正在往树上刷着白色的油漆。

　　在树的中间白色的油漆顶端又是一圈红色的油漆，红白相间，整整齐齐，很是好看，给萧瑟的树林增加了一份生硬的色彩。

　　厚厚的玻璃窗隔开了外面嘈杂的世界，听不到她们在说些什么，只看见她们脸上开心的笑容和穿梭在树木间的身影。

　　此刻，是公元2016年12月，时间已然过去了一大半，剩下的一小把正在苟延残喘。

　　不知道从什么时候，我得了轻度的焦虑症，无时无刻都处于一种紧张焦虑的状态，而一到冬天这种症状就更加严重。

　　这一年，匆忙的让人窒息，刚刚还春暖花开，一眨眼竟已满目苍凉。

　　站在窗前，看外面的花草树木苍黄翻复，寂静的树林在不动声色中变换着心情，也向这个世界呈现着缤纷多彩的画面。

　　沧海桑田，星移斗转，苍白了的何止是容颜，酸涩了又岂止是双眼。

　　季节的反复变换，终归在某一天会周而复始，你在挥袖抬头之际又与它相见，而曾经的知己旧识，却转身就是陌路回首即是天涯。

　　人情冷暖，似这满地的枯叶，在凄冷的石板，愈踩愈碎。

　　走进一片果园，脚下踩着厚厚的落叶，绵软无声。

　　满树的萧瑟让人心中发紧，没有人喜欢冬季的树林，就像没有人喜欢寒冷一样。

　　寒冷总不如温暖来得让人舒服。

　　等你蹲下身子，慢慢拨开那层枯叶，映入眼帘的那抹新绿会让你激动的发抖，那象征着生命的嫩芽正悄悄做好准备，一旦时机成熟便会磅礴而出，你仿佛已看到满园那春的昂然，夏的热烈，秋的丰硕，而这静静的冬，则像卧薪尝胆的勾践，精心熬制着一剂复园之药。

　　季节依旧是那个季节，改变的只是欣赏那个季节的心情，换一个角度，会有意想不到的收获。

　　希望往往就在你一弯腰一拂手之际。

　　关于安静的散文【2】

　　寂静的村庄

　　庙山与大多山里的村庄一样，背靠山峁面朝沟壑。

　　山峁连着山梁，将村子环抱成了半圆。

　　村里曾经住着数十户人家上百口人，一溜儿的院落窑洞错落有致，很是热闹。

　　时隔三十多年，对于儿时庙山的记忆依旧犹新：夏夜的麦地里，高高摞起的麦捆，吃饱后卧在麦茬上的羊群，摔跤的大人和追逐嬉戏的小孩儿;烈日下的大场上，拉着碌碡的老牛，扬起鞭子吼着信天游的男人和挥舞着梿枷嬉笑着的年轻媳妇儿;月色中的火堆旁，绕着熏软的红柳编耱的长辈，守在火堆旁烤玉米的孩子和吹笛子的爷爷。

　　童年的村庄夜幕似乎降临得很早，煤油灯微弱的光，在各家窑洞的窗户上闪闪烁烁，玩疯了的野孩子们深夜却不肯回家。

　　那时，孩子们的叫喊声夹杂着大人们呼儿唤女的呵斥声，总是回响在夜的深处。

　　“昼出耘田，夜绩麻”，长辈们日出而作日落而归，日子过得不急不躁。

　　村里只有一条象模象样的山路伸向外面的世界。

　　很多年，几经拓宽依旧被拖拉机和路过的油罐车碾得坑坑洼洼，崎岖了一年又一年。

　　风起时尘土飞扬，雨落时泥泞不堪。

　　忽然有一天，有人沿着这条山路走出了村子，不久带走了全家人。

　　后来，不断有人离开庙山，拖家带口扑向了外面的世界。

　　不经意间，村里入土的入土，嫁人的嫁人，只有七个年逾花甲的老人守候着灰头土脸的旧窑洞和破瓦房。

　　没有了村学，没有了儿童疾走追黄蝶的嬉戏，没有了牛羊归圈马嘶驴叫的喧嚣，庙山骤然变得冷清空旷，山下的小河也渐渐瘦成了一股细流。

　　那些坍塌的窑洞倾斜的院墙，那条鲜有人迹的山路旁，蒿草开始疯长。

　　曾经，我们姐妹几个沿着这条山路步行十多里读过初中，走过了少年，走进了青春，走出了大山。

　　父母在的地方就是家，身处异乡每年都要在那条土路上颠簸几趟，从步行、骑车、坐拖拉机到自驾，途中填坑推车的事时常会发生。

　　渴望回村的念头总有，可心情却无法趟过远方那条蜿蜒的山路。

　　今年夏天庙山终于迎来了一条村村通。

　　深秋，我们第一次踏上这条崭新的柏油路。

　　路，依旧在山梁间穿行，车却平稳地峰回路转，那种惬意与幸福，或许只有曾经在这条山路上奔波多年的人才能体会。

　　“风起兮白云飞，黄叶飘落兮雁南飞。

　　”没有南归的大雁，但农历九月的庙山，秋天的味道已经很浓很熟悉，整个村子充盈着一种暖洋洋的安详，天空更加纯净辽远。

　　对面山峁上杏树叶子大片大片的红着，一洼一洼，很是磅礴;庄前屋后各种树叶由浓到淡，黄得很有层次，明媚而耀眼;墙角的篱笆旁一朵小花探出金黄的脑袋仿佛在向你招手;一只脱了毛的公鸡啄着玉米粒咕咕地叫着，一群鸡婆兴奋地跑向它;一条野狗溜到门角，叼起一根骨头急匆匆跑开，三三两两的麻雀落在电线上望着小狗离去的方向。

　　院子中间搭玉米架的两根木椽，经历了四季竟意外地站成了两棵柳树，几枝稀稀疏疏的柳条在晨风中飘荡。

　　父亲仔细地侍弄着他的老旱烟，清晨的第一缕阳光在他的身上晕出金色的光环。

　　柏油路通到了村口，拾掇干净的烟叶可以搭班车到集市上换钱了。

　　母亲自顾自地忙着准备腌酸菜，对于母亲来说这是一年中的大事，只因我们都喜欢吃。

　　父亲前一晚就将尺把高的白菜从地里挪腾回来，其余的都该母亲做了。

　　摘枯叶扫尘土淘洗水煮……腌酸菜的过程比较繁琐，可母亲有的是耐心，她依旧手脚麻利地做着一切。

　　院边老槐树上两个硕大的鸟窝如同一对深情的眸子，将目光定格在父母忙碌的身影上。

　　六七十年代山里的女孩子很少初中毕业，大多只读完小学就回家种地，十八九岁便嫁人。

　　问父母当年那么穷怎么想起供我们几个“死女子”上学。

　　母亲笑得满脸的皱纹：“就是想让你们走出这个穷山沟。

　　”母亲的笑容和满头的白发在秋风中刺疼了我的双眼。

　　我们飞出了大山，父母已年逾古稀，却执意留在了山里。

　　父亲说：“庄稼汉，不种地吃啥，再说干一天活吃饭睡觉都是香的。

　　”父辈们一生视土地为命根子，或许，那些割倒在地的成捆的谷子、架在垄上的玉米棒、堆在院子里的南瓜、下了窖的土豆，一茬一茬的庄稼就是他们一辈子的守望。

　　山里的时光是缓慢而静寂的，很难看到人影，只有风声从崖背上呼呼地吼过，杨树叶、槐树荚哗哗地响着，树叶一片一片地落下，打着卷儿，沙沙地朝前旋去。

　　不知怎么，每次聆听《风居住的街道》总是禁不住想：风怎么会居住在街道?它分明就居住在我们的庙山，躲在玉米叶里隐于南瓜蔓下藏在黄豆荚上;它就住在母亲院边的椿树上，日日窃窃私语，摇落了一树的叶子，摇醒了沉睡一夜的村子。

　　村庄醒了，薄雾从对面的沟岔缓缓地升腾起来，村子里仅有的一头毛驴该出山了，经过门前时与趴在槐树下的黄狗静静地对视着。

　　一只喜鹊喳喳了几声，一片叶子轻轻飘下，毛驴甩了甩尾巴，抬起前蹄，嗒嗒的蹄声从新铺的水泥路上清脆地响过，缓缓的，悠悠的。

　　黄昏时分，毛驴又驮着夕阳归来，沉沉的两袋洋芋，压慢了它的脚步，也压弯了年逾七旬的叔父的腰。

　　不弯咋行，远方读专科的孙子每月的生活费还等着他。

　　下地挖了一天玉米杆的婶子，也提着沉甸甸的筐从地里回来了，黝黑的脸上带着山里人独有的淳朴与祥和，斜阳在她们的身上涂抹了一层厚重的光晕。

　　圈里的猪在哼哼;架上的鸡在等食;小狗像尾巴一样跟进了家门;院子里几大筛控干水分的白菜也该入缸了。

　　家家飘起了炊烟，缕缕青烟被秋风撞得东倒西歪。

　　那一刻，这个生活着七个老人的小山村，竟有了几分陶渊明“暧暧远人村，依依墟里烟”的悠然。

　　关于安静的散文【3】

　　这里真安静

　　余秋雨

　　我到过一个地方，神秘得像寓言，抽象得像梦境。

　　很多长住新加坡的人都不知道有这么个地方，听我一说，惊讶万分。

　　是韩山元先生带我去的。

　　韩先生是此地一家大报的高级编辑，又是一位满肚子掌故的乡土历史学家。

　　那天早晨，他不知怎么摸开了我住所的大铁门，从花园的小道上绕到我卧室的南窗下，用手指敲了敲窗框。

　　我不由竦然一惊，因为除了一位轻手轻脚的马来亚园丁，还从来没有人在这个窗下出现过。

　　他朝我诡秘地一笑，说要带我去一个很少有人知道的奇怪地方。

　　我相信了他，他一定会发现一点什么的，就冲他绕来绕去绕到我这个窗下的劲头。

　　我打开大门，那里还等着两位女记者，韩先生的同事，也算我在这里的学生。

　　她们都还年轻，对探幽索秘之类的事，兴趣很大。

　　于是，一行四人。

　　其实韩先生也不太记得路了。

　　在车上他托着下巴，支支吾吾地回忆着、嗫嚅着。

　　驾车的女记者每到岔道口就把车速放慢，好让他犹豫、判断、骂自己的记性。

　　韩先生寻路的表情越艰难，目的地也就变得越僻远，越离奇。

　　二

　　目的地竟是一个坟地。

　　新加坡的坟地很多，而且都很堂皇。

　　漂泊者们葬身他乡已经够委屈的了，哪能不尽量把坟地弄得气派一点?但是，这个坟地好生奇特，门面狭小，黑色的旧铁栏萎萎缩缩。

　　进得里面才发现占地不小，却冷冷清清不见一个人影。

　　一看几排墓碑就明白，这是日本人的坟地。

　　“世界上没有哪一个坟地比它更节俭的了。

　　你看这个碑”，韩先生用手一指，那只是许多墓碑中的一个矮小的方尖碑，上面刻着六个汉字：“纳骨一万余体”。

　　碑下埋着的，是一万余名侵略东南亚的“皇军”的骨灰。

　　“再看那边，”顺着韩先生的指点，我看到一片广阔的草地上，铺展着无数星星点点的小石桩，“一个石桩就是一名日本妓人，看有多少!”

　　用不着再多说话，我确实被震动了。

　　人的生命，能排列得这样紧缩，挤压得这样居促么?而且，这又是一些什么样的生命啊。

　　一个一度把亚洲搅得晕晕乎乎的民族，将自己的媚艳和残暴挥洒到如此遥远的地方，然后又在这里划下一个悲剧的句号。

　　多少倩笑和呐喊，多少脂粉和鲜血，终于都喑哑了，凝结了，凝结成一个角落，凝结成一种躲避，躲避着人群，躲避着历史，只怀抱着茂草和鸟鸣，怀抱着羞愧和罪名，不声不响，也不愿让人靠近。

　　是的，竟然没有商人、职员、工人、旅游者、水手、医生跻身其间，只有两支最喧闹的队伍，浩浩荡荡，消失在这么一个不大的园子里。