北京冬天的风随笔

时间：2025-01-03 11:09:56 晓映随笔我要投稿

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北京冬天的风随笔（通用6篇）

　　在日常学习和工作生活中，许多人都写过随笔吧？随笔通常作者通过修辞手法曲折传达自己的见解和情感的一种文体。那么，什么样的随笔更有感染力呢？下面是小编为大家整理的北京冬天的风随笔（通用6篇），希望能够帮助到大家。

北京冬天的风随笔（通用6篇）

　　北京冬天的风随笔 1

　　北京的冬天，有两样东西我印象深刻：一是雾霾，让人窒息;还有就是那呼啸的风。

　　很多人说，北京冬天刮的风里，在不同的地方，有不同的味道。

　　故宫里的风，是古老的味道，汹涌而来的是悲欢离合的故事;掠过昆明湖的风是清雅的，在颐和园里奔逐，是江南的味道;“月光如流水一般，静静地泻在这一片叶子和花上”，静静的听，风里有飘渺的荷塘月色;丝丝香气随风来，撩人味蕾，是簋街的麻辣小龙虾，

　　也是五道口贪恋的那一碗羊汤;风里还有中关村的惊呼，CBD的叹息，圆明园未灭的烟尘，还有后海的浅吟低唱，三里屯的夜夜笙歌。

　　如果你没来北京，听说过的北京冬天的风里是历史低吟，学府书声，美味香溢，商业竞荣。

　　处处是文艺的旋律，夜夜是欢愉的歌声。

　　如果你来了北京，你就会切身地体会到，北京冬天的风，就是寒风，似刀!如果真有味道，那叫做雾霾。

　　北京第一个冬天的回忆是颤栗的，因为那可怕的风。

　　北京的冬天，不起风是不冷的。

　　风起的地方，便是无孔不入，室外站得久了，那寒风就钻进你的衣袖、领口，贴上你的肌肤，寒意入骨。

　　迎面的风，有时是细细的，但却像一股股玻璃碎渣，冲上脸颊，划过耳朵，扎在手上;有时是肆虐的，像激涌滚滚而来，带着千刀万剑，劈头盖脸。

　　大家都封得严严实实，向前倾着身子，在刀山剑流里击水前行。

　　从小生长在南方，为了备战北京这第一个冬天，我第一次听说了毛裤，第一次买了加厚羽绒，第一次备了加厚手套。

　　因为别人的口中，这个冬天是天寒地冻的，滴水成冰。

　　南方的冬天风很凉，偶尔下雪，偶尔结冰，但消融很快，水塘上的冰是薄薄一层，小河里的水依旧欢腾。

　　那个冬天，穿上了厚厚的毛裤，戴上了厚厚的手套，裹上了厚厚的羽绒，整个人古板而笨拙。

　　在这北方的冬天里，与呼啸北风抵抗，保住那可贵的温暖，丢弃了少年该有的风度。

　　因为牢牢地记住别人说的，北京的冬天，风烈，寒彻骨。

　　也是在那个冬天，我第一次坐上了地铁。

　　天通苑北，那是一个拥堵不堪的站口。

　　每个人都似一个小水滴，在这汇成流，又分散开去，溅成一颗颗的水粒，四处跳开。

　　跳到了王府井，琳琅满目的商品看花了眼睛;跳到了天安门，肃穆的城墙令人心生敬意;跳到了天坛，在回音壁里听到了笑声;跳到了清华园，在葱郁的林间心里却生了羡意。

　　恨不得一口气把北京的景点都走一遍，美食都吃一遍，商圈都逛一遍。

　　心里充满了急迫和渴求，想尽力熟悉这座城市，做好准备，习惯这座城市，就像干涸待雨的苗。

　　然而，看得越多，却越是疑惑和不知所措。

　　这些地方，都是书里读到过的地方，但又不像书里的那样。

　　中关村，书上说是“中国硅谷”，但这里的人却说是电子商品假货大本营;书上的故宫是威严堂皇，但见到的是遍地小贩的叫卖，人声嘈杂;梦进清华园，名扬未名湖，这承载了多少幻想，但看到的只是几辆破败的单车，那荷塘只剩污泥，那湖面却像死水。

　　北京应该是怎样的北京，我问过自己，可是我说不出答案，但绝不是眼前的这样。

　　到处都那么热闹，却又是那么孤寂。

　　每个地方都那么陌生，每张面孔都那么生疏，每个口音都那么遥远。

　　那个冬天，在北京，我感受到了从未有过的疑惑和无措。

　　坐上地铁时，特地摸了一下地铁的车身，那么凉。

　　第二年的冬天，依旧天寒地冻，滴水成冰。

　　风还是那样，寒意深深，咄咄逼人。

　　然而，我再也没有穿过厚厚的毛裤，裹过加厚的羽绒。

　　不是我不怕冷，而是对这种冷有了切身的体会，似乎没有那么的可怕了。

　　记得，从夏天开始的跑步习惯，坚持到了寒肃的冬天。

　　夜里，灯光疲倦，风很冷，我却衣着单薄迎着风起步，奔跑。

　　风绕着自己，带走身上的热量，我加速，摆动手臂，大口的喘息，不曾停下。

　　迎着寒风的呼吸，那是一种嚼冰的感觉，从喉头一直凉到胃里。

　　舒服，此时汗已经渗透了衣服。

　　而后的一个冬天，甚至没有穿过秋裤，一条单薄的牛仔裤陪我对抗着北京冬天的大风。

　　置身风中，我至今记得从大腿根到脚底的凉意，两条腿就像两根冰柱。

　　两个膝盖，也似乎从那时落下些毛病。

　　对于这样的年少轻狂，我很自豪，时常会拿出来炫耀。

　　对于我曾经恐惧的那寒风，我曾用厚厚的毛裤应对自己的无所适从，而现在我自豪地用一条薄薄的牛仔裤宣告了年轻气盛的态度!

　　后来也去过北京的一些地方，大多是陪同学去的。

　　北京，凡是有点名气的地方，都是人。

　　去长城上看过人山，去簋街看过人潮，去南锣鼓巷看过人流，去前门看过人海，处处都是浓郁的人的味道。

　　渐渐地，脑海里再也没有了“书上的北京”，眼前的就是最真实的本貌。

　　也没有了当初那种迫切和不知所措，就淡淡地看着，淡淡地吃着，在景点、在商圈，也就是平时吃食堂，淡淡的心情。

　　独自一人，就再也没有很浓的'兴致，挤地铁，趟人流，去看一看那一望无际的人头，去走马观花地到此一游。

　　也许一时兴起，三两相邀，穿街进巷，随便走走，便会觉得好是有趣。

　　在北京也好些年头了，生活的更多就是平平淡淡的，差不多时间起床睡觉，经过差不多的路口，做差不多的事，吃差不多的饭菜。

　　周边的便利店，是自己常去的地方，周边的小餐馆味道还常常惦念。

　　或是偶尔上上淘宝，看看视频，读一本好书，打打篮球，处处都是生活的乐趣。

　　那些名胜古迹，那些商圈美食，很少特意去了，我猜想每天光顾的也都是不同的人吧，毕竟那不是我们每天生活的油米酱醋茶，融不进我们的血液里。

　　它们是施在北京脸上的黛粉，偶尔猎奇尝鲜是刺激的，然而生活是要卸妆的。

　　一块土地，每天施点肥，洒点水，除点草，勤劳一点，精细一点，认真耕耘，种子就会发芽，开花，心情也会发芽，开花，就会有收获。

　　就像耕耘，平平淡淡的每一天，也需要认真和精致。

　　工作里换一种思路，换一种心情，把自己往前再逼一点;抽空读几页清香的文字，听几首舒服的音乐，把一点精致镶嵌在每一天里。

　　慢慢地，你就会筑起自己的颐和园，王府井。

　　其实无论北京，还是家乡小城，每个人都是普通的人，日子都是平淡的日子，心情都是平淡的心情，但不一样就是对待这份平淡生活的不平淡的态度吧。

　　现在还在北京，仍然冬天。

　　和家里一样，穿着秋裤。

　　当风起的时候，没有惊慌失措，也没有年少轻狂，戴上手套、口罩，踏进风里，任它吹，任它乱。

　　一切平常，这已然是自己的生活。

　　还有!风起了，雾霾就要散了。

　　北京冬天的风随笔 2

　　风，只打了个照面就消失了，躲在季节的交界处，等待绿浪从山川泛起。

　　纪念风起时，就在这夜晚。

　　云在掉泪、雾在披孝、太阳在默哀，大地贴上风的“讣告”，风死了?

　　太阳抬了抬头，笑脸迎春，也许是被爆竹惊醒的缘故。

　　在寒冷与阳光的`角逐中，阳光是赢家，长衫也解开扣子豁着胸膛，连同口罩也挂在一侧的耳朵上，装饰高雅。

　　冬天忙着酝酿一场雪，等待好久不见的风。

　　雪知道，只有北风的参与是最严厉的冬天，才能够压倒阳光所有的温度。

　　雪失望了，爬在南山阴凉下，一块一条，像抛弃在山野祭奠过风的孝衫，流着孤独无助的泪。

　　在这个季节，风死了我还活着，没有丝毫悲伤，因为我怕戴上绒帽、穿上暖鞋、一身臃肿成大熊猫。

　　风是每一个季节的色彩，包括冬的白色、秋的红色、夏的绿色和春的黄色。

　　什么时候冷或热或不冷不热，只有风知道。

　　那么，雪、雨、雷、霜都不知道，他们只是每一个季节的画笔。

　　很多时侯，风都保守秘密，用感情调节季节和温度，善于察言观色把握火候而已。

　　风没有死，我用涂鸦诗歌的时间等待风的到来。

　　北京冬天的风随笔 3

　　冬天的风始于一场又一场的秋风秋雨，秋风在那无尽的旷野调皮地嬉戏，一遍又一遍将山草推过来搡过去，那草渐渐地萎地而黄;得胜的秋风便将视线瞄向那高高的树，深色树叶儿像碍着了秋风什么似的，发疯地在树梢间盘旋，

　　呜儿呜儿地叫，不依不饶的，吹黄了青杠叶，吹红了松毛，吹得满山遍野铺满了厚厚的落叶。

　　待秋风收拾了满山的枯叶荒草，冬风便来了。

　　冬风来的时候已经起霜了，霜风刀子似的扑来，小孩们那露在外面的耳朵发红了，嘴唇吹裂了，手也肿的跟包子似的，开始生冻疮了，脚后跟长了皲口。

　　冬风一来，就给小孩子们一个下马威，洗脸洗脚时疼得直叫唤，那挂在脸上的泪水被那霜风吹了，脸上便要长麻疹子，一点一点针尖样。

　　持续一段日子，又一阵西伯利亚寒流卷来了，霜风像上了发条的时钟，马不停歇地奔跑着，让冷了的天气更加一天寒似一天。

　　灰白的天空，霏霏细沫似有若无地飘来飘去，光着枝丫的树在瑟瑟发抖。

　　所有的`路吹得干干净净的，白沙沙硬实的土路，青光光的石板路一尘不染的。

　　风继续发狂，在村子里乱窜，咣当咣当地拍打着门，惹得鸡飞狗跳。

　　这样的天气，父亲从山上连根挖回树桩，架在堂屋的火炉边，爷爷则将房前屋后树林里被风早已吹干透的枯枝败叶聚拢，捆扎到院坝一角，转移到柴房里。

　　清扫干净牛栏，为牛儿铺上干净的稻草，把那些沾着牛粪的湿润枯草，堆在火炉里的树桩上，将火苗踏住，火炉边很快暖和如春。

　　风便这样一天一天地吹着，直到大片大片的雪花重重叠叠飘落下来，堆叠在树上，草地上、石头上，庄稼上，路上和门前的台阶上，捧出一个安静莹白的世界。

　　而我们，整日地守候在火炉边，树桩上架着的鼎灌咕嘟咕嘟地响着，散发羊骨头的清香。

　　我们听着瓦棱空隙里传来呼啸的风声，听着竹枝树枝被积雪压断的声音，拨弄着火烬里的烤红苕、土豆，烘烤得红朴朴的脸荡漾着温暖的红晕。

　　冬天被关在门外，那么近，又那么遥远。

　　雪后的天气往往晴好，云破天开，一轮红日挂在高空，风又来了，寒丝丝冷冰冰地，比下雪前更冰浸砭骨，而积雪却快速地消融。

　　经过这样三四个来回，那冬天就到底了。

　　带着“今天是最冷的一天”的感叹，我们心里明白，冬天来了，春天不会远了。

　　北京冬天的风随笔 4

　　风来了，来得那么的突然，来得那么的决绝，卷着山谷里残叶，萧瑟了梧桐树上早已瘦了瘦的枯枝，刺破了挂在山腰上的云被，雨也被它激怒了，沙沙地在天幕里筛落，敲响了山村人家的房顶，模糊了窗户，钻骨的寒流从遥远的北方一路狂奔南下，肆意地入侵了这迟迟入冬的山村。

　　风来了，没有带来你的任何消息，雨泥泞了我的足迹，寒冷重重包裹了曾经属于你我的小屋。这么冷的天，远方的你置衣了吗？我禁不住触摸着电话的按键，脑海熟悉不过的`阿拉伯数字停留在了指尖，你说过，不扰，是我给你最在的慰藉。

　　但是我还是不甘心的打开电脑，点击了你所在的城市，我没有去浏览天气预报，只是在网络里搜索了与同城在线的网友发出请求得到回应，什么都没聊，只问与他的天气，他发来一张即时的照片。

　　照片里，厚厚的积雪铺满了街头，银白银白的，纯一色饰掩了大地的所有色彩。雪花纷纷扬扬，犹如素妆的少女轻盈的舞步，飘逸着她独有的冷艳，雪洁的晶莹了净了那片天空。

　　你的世界，是那么的静美，谁忍心去惊扰呢？也许，你就在温暖的炉子旁，煮着咖啡，咖啡的香味让你忘了故乡的泥泞。

　　如果是这样，我依然在等待，等待着忘记。

　　忘记，也许没有那么的容易，即使岁月的沧桑会折了又折眼角的皱痕，默在心的语言也会在无人知晓星夜抽丝而出，正如席慕蓉所说的：许多往事在眼前一幕一幕，变得那么的模糊，曾经的，那么坚信的，那么执著的，一直相信的。其实什么都不是……突然发现自己好傻好傻，傻得不行，傻得自己都觉得自己好笑。

　　许多时候，似乎自己那颗饱经风霜的心早已封尘属于青春的悸动，然而，在昏暗的灯光下，我会看着旁边空无一人的椅子发呆，也是在这个时候发觉，表面的坚毅只是毫无意义的伪装。

　　这场风雨，要下多久呢？不管它了，因为我懂得思念了，也懂得了期待。

　　期待着一眼瞭尽的明朗天空，陪你走过所有万里无云的风景线，期待着月亮爬山坎和你的相依。

　　北京冬天的风随笔 5

　　漫天飞扬的雪花飘下，天气一下冷了许多。早晨起来，路上全是冰雪，雪已不再下，可风还在刮着。赶路的纷纷行人小心翼翼的骑着车子，躲避着迎面的冷风。这雪和这风似乎把这个世界冷冻得一下缩小了许多，路已不再宽阔，房屋建筑也显得有点局促，路边的绿化树顶着雪，隐约挑出几根残枝。天空被刮得像一张烙的过火的大饼，乌沉沉的在头上铺开，透出几许不近人情的冷漠。

　　实在不知冬天的风啊到底有多冷，它把大地吹的一团寒彻，全然不见那暖湿的土层那庄稼油油的绿色。

　　实在不知冬天的风啊到底有多冷，它把一座一座的村庄吹成了一团一团的萧瑟，把游子和村庄的距离吹的远了许多。

　　冬天的风啊到底有多冷，看看漫山遍野臃肿的白色，看看家里炉膛中燃的正旺的红红的炉火在风里唱着唯一温暖的歌。

　　冬天的`风格外肆虐，一刮就是几天几夜，刮起漫天尘土枯叶，刮起纷纷扬扬大雪。它来时，脚步里总是带着一些可怕的刚烈，冷酷的变换着这个秋意不再的世界。可能是上帝有点寂寞，于是让冬风舞弄着雪花在大地上作画;也可能是上帝觉得春夏秋三个季节过于绚丽繁杂，于是让冬风把大地刮成一片纯洁的白色，一种单调的生命原色。

　　冬天的风啊到底有多冷，实在不好精确的说。可是在冬天的风里，我才一点一点把往事理出脉络。以前总以为在成长的岁月里，许多的经历都已忘记。可奇怪的是，在冬天的风里，又清晰地在脑海中一一串起，串成了一段一段温馨记忆。

　　在冬天的风里，我停下奔波的脚步，坐在那暖暖的小屋里，抚弄一些温情的文字，找回曾经冷却的记忆。

　　这个时节，格外想念老家，想念年迈的父母。不知他们是否已停止手头的劳作，烧上了暖暖的炉火，炉子上水壶哧哧冒着热气快乐地唱着歌。那四间老房子，是否因为我们这些做儿女的在外长时间不回家而显得异常冷落。是啊，经历了一年又一年的寒风，父母明显老了，花白的头发书写着大半生的岁月。他们一生都在那个小村里不停劳作，汗水湿透了岁月，可最终也没收获多少硕果，只守着那幢老房子和那个有点寒碜的家。他们的一生就是全心全意守着这个家，尽心尽力为儿女献出自己所能拥有的一切，不是吗，我们这些儿女的成长就是他们一生最美的杰作。

　　冬天的风啊到底有多冷，我实在无法解答。只知道要在冬天的风里，为孩子，为年迈的父母，为自己最亲的人筑一个温暖的家，有着宽敞的房子，有着暖暖的炉火，这是自己一生总也丢不下的牵挂。