初春的雪与往事

初春的雪与往事

　　在这场初春的雪里，还有那些翻腾着的往事中。初春的雪与往事。

　　初春的雪与往事【1】

　　从昨天晚上开始，窗外就开始噼噼啪啪地响起了雪子碰撞遮阳棚的声响，夜里的什么也看不见，但声音给我留下了足够美好的遐想。

　　于是，我在梦中愈发期待其明日的飞雪。

　　睡前，我对妈妈说：“明天会下大雪。”

　　一觉起来，满城飞雪，就像我预言的那样。

　　大概是由于今年春节期间我们没有见到过一丝银白，这场位于初春的雪显得格外罕有与特别。

　　其实没有人知道，我像思慕情人一样地思慕雪，并不是爱它的优雅与纯洁，我只是怀念雪里的温暖。

　　如果没有雪，我们怎么知道什么是温暖?

　　人就是这个样子，往往只有在某种东西最罕有的时候才能看到它的美妙，像假期里无聊中想到的学校，梵高死后人们才尊敬起来的这位精神病的画作，亦或是浮躁都市里曲调简单的一支歌，都是这样的。

　　我的耳际环绕着梁晓雪的《snow》，他在歌里说，雪安静，像猫，和风说拜拜。

　　只怕还要添上一个温暖，不错，我看到雪想到的是温暖。

　　我总是一遍遍站在窗户前看雪，感受手心的温度，然后等着它越下越密，直到模糊了双眼，像白龙一样狂暴地卷起，又像白猫一样优雅地落下。

　　一遍又一遍。

　　窗外还未来得及拆迁的老房子的屋顶瓦片早已换了色调，瓦片与瓦片之间留出的暗色将已经变白的建筑物勾勒得简直像是一座艺术品。

　　空旷的小巷上，路面变得湿哒哒，偶尔又一两个套着羽绒服的行人走过，留下一串渐渐消逝的脚印，冰冷的空气中大概还有一点诗意弥留。

　　雪啊，飘啊。

　　在我眼前升降，弥乱，融逝，告诉我什么的冬日温暖，什么又是冬日忧伤。

　　还记得零八年的那场大雪，那比现在大多了，白色的洪流掩盖了一切，同时也摧毁不少阻挡它的东西。

　　但那时的它一样的美丽，因为懂雪的人知道，雪小时我们以雪为景，雪大时我们以这世界在大雪中露出的原貌为景。

　　那时的味道是温暖里透出了一丝冰冷——我喜欢将窗户打开一条缝——因而觉得越发温暖了。

　　我还能记得我全身被衣服紧紧裹住的模样，一家人都坐在沙发上看电视，厨房里传来菜香，窗外传来雪声，我想这就是亲情。

　　吃完饭，妈妈在睡觉，外婆在睡觉，我在笑，我想这就是家庭。

　　但回不去了，那些在岁月里留香的记忆，就让它时光里静静发酵吧，在同样的雪天里，翻出来看一看或许会有意想不到的惊喜。

　　雪啊，飘啊。

　　在充满未知的日子里，承载着我的一点念想，有时成了风暴，有时落下，融化，成了泪。

　　这场雪越来越大了，它从天上来，终将拥抱大地，天与地的距离，是一场充满意外的旅行，也是一场诠释生命的流浪。

　　没有人能够抓住雪，我们只能等它慢慢地，慢慢地落到我们手里，所以雪是自由的，像撕碎的纸片，漫天挥洒。

　　北方的人永远也无法想象生在南国的人对一场大雪的渴望，正如我前面所表达的那般，难以得到的雪，像世间一切难以得到的东西一样，被能够轻易得到的人忽视着，被难以拥有它的人怀念着，在心里某个角落，碎碎呢喃。

　　所以啊，雪啊，飘啊。

　　那些一去不返的日子，那些难以实现的渴望，那些无人读懂的寂寞与孤独，那些辉煌灿烂的成就，那些笑，那些泪，那些美好，那些温暖，都跟着那些雪，飘啊。

　　让时光默默注视我吧。

　　一抹嫣红，一丝黛青【2】

　　翻出早已蒙尘的诗集，随手一翻，竟是翻到一首《秋风辞》。

　　“秋风起兮白云飞……哼，真真是些柔婉的句子，倒是要厌烦了。

　　也罢也罢，秋风，倒也应景。”

　　出门远望，层层高楼却是阻碍了视线。

　　街上车水马龙，那嘈杂之声令人无比厌烦。

　　苍穹高起，秋风瑟瑟，一缕青烟，一群归鸿，眼前稍稍模糊，映出那遥远的地方。

　　那儿，还好吧?

　　秋风又起，吹动那枝梢的树叶。

　　“哗啦”一片法国梧桐的叶子落在了我的脚下，以一个虔诚的朝圣者的姿势落在了这片土地上。

　　弯腰捡起那一片落叶，叶脉纵横，似一个衰弱的老人。

　　“摔在这路上，硌到你了吧，这终究不是孕育你的土地。”说着，将它放进了那少的可怜的泥土之中。

　　树叶的声音时时入耳，那一片片不会飞翔的翅膀被秋风吹到那遥远的地方，潸然落下，吟出了诗中远逝的苍凉，印出了心中尘封的画面，那一片故土，一片惆怅。

　　淡淡的思绪沉浸于秋风之中，恍惚又回到了遥远的过去，不知为何?那秋风中的回忆呵!一片夕阳，一抹嫣红，一丝黛青，操场上渐渐拉长的身影;一座小亭，一朵枯花，一块怪石，花园中欢声笑语的孩子。

　　面容依旧，回眸停留，仍青涩懵懂，却忆不起从前。

　　秋风缱绻的寂寥，留下一地悲伤。

　　回首过往，不禁感慨，流年终成过往。

　　昔年那个年幼的身影，那片温柔的土地，已随风飘散，成了奢望。

　　他们说你不是，但我总是倔强的说你是。

　　我又怎会不知，自小在你的怀抱中长大，我的故乡，我又怎会感觉不到深连的情意呢，你似那秋风，我的故乡。

　　我爱落叶。

　　犹记得这样一句歌词：叶子，是不会飞翔的翅膀;翅膀，是落在天上的叶子。

　　若那叶子真成了翅膀，秋风又该如何?

　　落叶忆秋风，秋风等落叶，落叶可归否?

　　美文

　　后记：我站在那秋风瑟瑟的街头，回眸凝望那飞翔的落叶，轻轻地念出了那句诗：“秋风起兮白云飞，草木黄落兮雁南归。

　　四月闲思【3】

　　又是一个四月天，细思一年中竟没有比这更惬意温润的季节了，甩脱了初春的沉重晦涩，又并未跨入梅雨季粘稠湿漉的冗长里，无怪乎那一句著名的诗要说“你是人间四月天”。

　　虽总是艳阳天的多，一年里也并未有比这清明前后的雨更若轻纱的了。

　　在这绵软的时节，总是想教人思索点什么道理出来的。

　　越来溪对岸的紫藤萝都爬满了长廊，紫叶李早不知何时谢了，梨花桃花且更不必说，短命若晚霞，而道路两旁的海棠正开到极盛，野油菜花也钻的片片皆是，莫不知这春来是甚奇妙的能力，竟使那一大块沼泽样的荒地生出无数野性的魅力。

　　若清早混沌里闯进薄雾的清晨里，草木犹泛着带腥气的土地味，春衫正宜，行走至开阔地可见山上草木葱茏青翠，任是什么苦难里的人都无法拒绝这般的春意;若黄昏里穿行在薄暮中，则霞光奇异，云形怪状，缓慢吞噬掉夕阳，田野中浮着青黑色，油菜地在晚风中分外孤寂，是个诗人来临的时刻，不管何人行走在这暮色冥冥里也会心生一缕哀愁的。

　　四月的春日夜晚也颇为令人沉醉，花果都在夜里发酵，而蛙鸣已过早成片袭来，站在窗前则听见露水同青蛙被包裹着夜晚神秘的大地里兴奋。

　　我把冬天的满目疮痍都连同棉衣一起压在了柜里，我宁可暂时欺骗自己，宁愿相信这个世界的欢心烂漫。

　　大约是因为出生在四月里，所以对于四月分外敏感。

　　记得小时候过生日，正是白花纷呈之时，兄弟姐妹为讨我开心尽采集些月季、海棠花瓣来让我玩耍，我从窗口掷下，花纷纷落下的一瞬间似乎所有美好的一切都爆发在了眼前;初中的时候，对海棠近乎痴迷，学校里一株品种极好的西府海棠开在廊下，

我闲来无事就采摘来夹在笔记本里，用所能想到的美丽文字来歌颂它，把多余的情感尽情诉发给海棠，至于我如今翻开以往的日记本，每本都能抖落出湘色的海棠瓣子。

　　然而这个季节又是极易让人惘然、苦闷的，约莫是这春风吹来让人懒怠做正经事，只是把些闲愁从东数西。

　　我在这样的好季节里总是会做三件事情，翻旧事、思古人、叹春来匆匆。

　　在家的几日，夜里爬下床去书架上取旧日记本，读着，仿佛某些事情从未发生似的，字字句句行行段段，能寻到一两年前写的《春雨》的篇章、抄写着李商隐诗的簿子，感慨与如今类似，只是表达方式显得拙劣;从翻出的信件里，又忆往事，沉思惘极，

今昔对比，总觉察出岁月流逝带给人茫然无措的痛苦感，这种无法按捺又确是不值一提之情每到春来依旧，若想着他们了，于这春光灿烂里似乎愁绪是辜负，若不想着，那么又是一种辜负，反反复复，令人无言处些许哽咽;叹春来匆匆，前些日子尚且能对着东栏一株雪吟诗作赋，

喜洋洋哉，过不多几日则衰败去，一地残红，然若想再见识则是明年的事情了，而想的更多些，则又叹息，这样好的光景人生有几多，而景如此，人又还有几度可青丝对青葱呢?

　　惘然处，莫不是情这一字。

　　对人是有情的，有时是无法细说、又说不尽的，对于自然风物也是有情的，这种情更是缥缈、无法捉摸的，玄妙处只可知会，不可言说。

　　多年前手抄《小窗幽记》时对于这种微妙最是能看得清，捕捉到兴味与迷离，而后读德富芦花散文集也还是如此，情到了，拈来两句诗是身心舒爽的，这与俗世人情又是极其不同的，它所带来的欢欣、哀伤，都美好。

　　我带着从春天角落里搬运来的图像记忆重复过着生活，时而想着重温抑或再次行进，这于沉闷的生活既是享受又是带点折磨的。

　　我总是忍不住想起两年前在婺源的事情，许多景象都模糊成了一团湿雨，然而带给我的动容是一直持续着的。

　　我宁愿永远眼中长存绿色，在牦牛毛雨里穿行，烟雾缭绕的天青色待着一片云过，心下岑寂。

　　若非如此这般静谧中的吟赏，我也愿继续做个探索者，身子骨如此舒展的情况里去骑行去长途跋涉，我可深深感受到春天在我的血脉深处里律动，也绝对不放过这春天，尽情把所有的时光浪费在此处——冬天我似乎是死掉的。

　　但是我们必须又被警醒的是，并不是每一日都可以惬意温润，每一夜都可春风沉醉，每一刻都是青春永驻，被生命的苦难所忽略。

　　我们所要接受的事实是，你必须接受伤春徒劳的自我安慰，暮年将近的现实，每一代都有阳光灿烂的日子，然而我们不能永远阳光灿烂。

　　这又涉及到生命与人生，涉及到这个世界微微一笑的奥秘，站在大地之上的我们，不过是蝼蚁蜉蝣。

　　春过代代人，这位留下《春江花月夜》，这位留下《清明上河图》，然而终不过尘归尘，土归土。

　　然而又说到底了，即使合眼了，也得知道，春天永远在啊。

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