关于等待的唯美散文
关于等待的唯美散文【1】
等待，等待……
冬夜的风，唱着无字的歌;凄清的月光，流成一条宁静的河。
天上站着一个孤独的月亮，路灯下站着一个孤独的我，还有一个他。
说句话吧，说句话吧——我说，他在忠实地听。
我问，他却不回答。
我说话，他也说话;我动嘴巴，他也动嘴巴;我在说，他却不把音发。
我站着，他躺下;我坐着，他躺下。
扶不起你吗?你怎么不站起来说话?哦，我知道我扶不起你，我亲爱的影子。
一个孤独的你，一个孤独的我，还有天上那个孤独的它，同样的孤独，那么就凑在一起共同孤独吧!
哗啦啦，流过去了。
这是第几辆车?叮铃铃，来了，又去了。
男的，女的，不男不女的，半女半男的，老的，少的，不老不少的，黑发的，白发的，长发的，短发的，直发的，卷发的，闪亮整齐的发，杂乱灰暗的发，像开展览，像放电影似地，哗啦啦拥来，呼啦啦去了。
为什么没有那个她?就站在这儿?就站在这个十字路口?等她?她会在前面走了吗?赶前面追她?可前面会有她吗?没见过她呀!去后面找她吗?她会在后面吗?或许我一走她就会来。
况且，十字路口，四下放射，哪是前?哪是后?怎么个分法?或许我们彼此都在等待，或许她也在匆匆地寻找。
我们能找到彼此吗?错一错，期望的东西便会永远失落。
该怎么办呢?亲爱的，谁能告诉我?
眼前的，匆匆而去的是什么?未来的，接踵而来的是什么?匆匆的行人流成一条河，那河里流淌地有我的她吗?是前面已经走了的?还是后面未到的?
冷漠的街灯，放射着冷漠暗黄的光，照着街上一张张陌生的面孔。
流动的人群，静止的我。
流动的人群是一幅流动的画，静止的我或许是一幅静止的画。
我在欣赏画中的别人，别人或许也在欣赏画中的我。
漂亮的、,丑陋的、大的、小的、丹凤的、三角的、杏仁的、眯缝的、大放的、怯懦的、正视的、乜斜的、黑的`、黄的、白的眼睛，探寻的、茫然的、关心的、冷漠的、傲慢的、卑怯的、温柔的、凶狠的目光，匆匆地从我身上掠过，我便有几种不同的感受:春、夏、秋、冬，雪、雨、风、霜，阴、晴、似阴似晴、似晴似阴，冷、暖、乍暖还寒、乍寒还暖。
几种眼睛与几种五官不同地排列组合，形成了复杂纷纭的相貌;几种滋味胡乱调和，构成了苦辣酸甜多味人生。
这人生，很短暂。
很短暂的人生有苦辣酸甜，抛却苦、辣、酸以外，还剩多少甜呢?剩下这点可怜的甜，除去吃饭、睡觉、应酬、行路、说废话、等人的时间，还剩多少时间去品尝甜呢?
街上的人物像一部世界史似的，这个转过去，那个又转出来。
每个人物或情愿或不情愿都会在这条马路所形成的舞台上露露脸，不管是漂亮的，丑陋的，动作潇洒的，还是演技拙劣的。
许多面孔都那么相似，可又是似曾相识又未曾相识。
我的那个她在什么地方呢?眼前哪一个是她呢?是露脸了的还是未出现的呢?要不，找个人问问?去问谁?谁又会认识她呢?况且他们急匆匆、慌忙忙地又去干什么呢?匆匆忙忙地，又何尝不是像我一样，等不及了，去漫天漫地漫世界地去寻找?
不去问了，问谁也不会知道。
听他们的回答，你会产生一种奇想:似乎人人都是先知，人人又不是先知。
他们的答案如出一辙，听起来很简单其实很复杂，好像上帝造人时输给他们的都是一种模式的思维，只是说法不一而已。
我知道我自己也不和所云地给别人指过路，也拼命地给别人灌输心灵的鸡汤，而连自己也不知道自己指给别人的路能通向何方。
自己似乎也感觉到自己给别人吹了一个五彩斑斓的肥皂泡让别人去追，是欺骗了自己的良心又欺骗了别人的感情。
但那何尝不是为了不让别人灰心、颓废而给他们的兴奋呢?当自己沉闷的时候，难道自己没给自己吹过那种肥皂泡吗?在人的一生中，谁不是先麻醉自己而后才去麻醉别人呢?谁不是先欺骗了自己而后才去欺骗别人呢?谁不是先安慰自己而后再去安慰别人呢?
但总的说来，给人一种安慰、勇气和力量，是要比破坏人家的情绪、抽掉人家的勇气要好得多吧?况且，有时你的安慰和鼓励，也许真能让别人达到你不敢相信他也没想到的梦想的高度。
也许这也是实极则虚、虚极则实的朴素辨证吧!既是这样，又能去问谁呢?
我所要找的她一一幸福，你在哪儿呢?
行人匆匆流过，车流匆匆流过，时光追着行人和车流匆匆流过，回首与不回首之间也有月升月落。
不流的，只有冷冷的街灯和孤独的我。
等待中，街灯灭复明，明复灭。
反反复复的是:瑟瑟黄叶，泣泣冬雪。
依稀，遥远有声音唤我:回来吧!回来吧!可我总是觉得，那是一片我曾经走过的荒漠。
抬起脚，欲走不走。
欲走不走之间，是难耐地等待。
真地让生命去等候，去等候那份意想不到的温柔?寻寻觅觅，寻觅在遥远无际的长路?永远徘徊在十字街头?
那些年的等待【2】
等待是一个动词，有很多种。
在我眼前的常常是，在漫天飞舞的大雪节令里，一个人头顶雪花。
满身的白色，眼睛扑敕敕的望向远方，翘首等待着生命中重要的人，那是焦急的等待。
等待，即使再焦急，但是，却是一个过程。
你越是期盼远方身影，这身影却迟迟不出现。
而他终于从远方模糊到清晰时，眼前早已是泪花一片。
等待是谁都不用导演指引的戏，每个人都娴熟地演好这出戏。
等待，是分不同心境的，有时候，等待越是渴望越等不来。
有时候，越是达观越是开阔。
我喜欢这样的等待，在一朵花开的时间内，在一支曲子释放的时间内。
在一杯茶沉淀的时间内，等待得细致、等待得轻巧。
那份寂静犹如钓鱼者的淡然，但没有饵，没有线。
那份等待有绣花者的执着，但是，没有那么浓的爱。
也或许如渔妇等待那打鱼晚归的渔民，但是，没有那么多的望眼欲穿。
等待，在慢慢时光里温婉流转。
或许，就如铁杵磨成针的孩童，知道那样的答案，却不在意哪一日会出现这样的一瞬。
我要的等待，必定是苔痕上皆绿一遍遍，有了时光沧老的意味。
偶尔有一天，当所有的帷幕都谢下装扮。
一个身影缓缓地向我走来，那样的等待毕竟是无言。
等待应该是繁华的盛世，我想，在樱花下默默地等待着，必定是如翻开一本花间集，婉约而又凄美。
等待应是浩大的一场指挥，每一个神魄都在聆听。
那心魂之曲，是一场戏已经排练好无数遍，熟悉却偏偏仍是无限地期待。
那些个等待，见多了，喜欢，翻转书页。
等待那一枚缠绵多年前许下的心事，突然跌落脚下。
等待得绯彻缠绵，那些个等待。
早已没有泪眼，就那样在等待中倾听时光慢慢变老的声音。
仿佛多年前，我与你的对话，在无限地延长，没有止境。
等待着吧，为了那些个不需要强调的等待。
终有一天，会无视门前流水的喧哗，终有一天，会不再一遍遍地细数燕儿的归来又归去。
终有一天，眼前都变成一片空有，那些个等待都变成了记忆，而只有等待本身回应着等待，茫然吗，也茫然。
失落吧，或许有过，而转身后一切的等待都仿佛不成有过了。
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